11 oct 2011

A todos mis amantes

Abrir los ojos con cara de loco
 y tomar el aire poquito a poco.
Ir hacia la percha a coger el sombrero,
 salir y enfrentarse a un mundo entero.

Miro la montaña de juguetes rotos,
antaño fruto de tantos alborotos;
aún río con sorna al mirar ese almacén,
 la última parada de este estúpido tren.


El chicle sin sabor,
el shinigami sin valor,
los bichitos del amor
 que no encontraron calor.

El cordero, ya sabes, degollado,
un cassette rebobinado,
la gélida luz del pasado
que todavía gruñe a mi lado.


La boca sensual, los dientes pequeños...
Sabes que eres el rey de mis sueños.


Dame, dame tus polvos de hada,
que mi alma quiere volar ilusionada.
Dame, dame tu santo y seña
para sellar tus labios con mi contraseña.

Dame tus caricias y tu pasión
y no tus besos de compasión.
Dame sin reservas todo tu amor
y no ese sucedáneo carente de ardor.


La fogata apagada,
la lengua perforada
y aquella mirada
que jamás fue deseada.

La duda marina,
el saco de harina,
la boca cetrina
de esnifar cocaína.


¡Qué bochorno! ¡Qué llorera!
Años perdidos persiguiendo quimeras.

Yo, Ulises; tú, mi sirena.
Que aquí no hay porno (y es una pena).

27 abr 2011

La Chica del Hacha

Estrambótica.
Psicotrópica.
Su labor, filantrópica.


Con los rizos tintos de vino
y la mirada perdida,
la Chica del Hacha avanzaba
por la sexta avenida.

Nadie sabía su nombre,
pues nadie lo precisaba.
Todos conocían su oficio,
pero nadie la estorbaba.

No era cosa de indiferencia,
tampoco de puro vicio.
Aquellas gentes lo sabían:
no cabía ningún juicio.


Abogada excelente había sido,
eso también lo intuían
al ver su toga raída
con puñetas que se descosían.

Y, a pesar de todo esto,
ella vagaba desvaída
de puerta en puerta, de casa en casa,
recolectando cada vez una vida.

Y nadie se atrevía a rechistar,
no por miedo a la jasa.
Ella sólo mataba
a los ya hundidos en la basa.


Estrambótica.
Psicotrópica.
Su labor, filantrópica.

A.M.

26 abr 2011

Mi chico es una golosina

Mi chico es una golosina.
O eso es lo que pienso yo.


Los ricitos, cabello de ángel,
y los ojitos, de jengibre.
 Mi chico es una golosina.

Su boquita, un caramelo;
las orejitas, mazapanes.
 Mi chico es una golosina.


El pecho es de turrón
y el ombligo, de piruleta.
Mi chico es una golosina.

Las manitas son de gelatina;
sus pies, de azucarado algodón.
Mi chico es una golosina.


Mi chico es una golosina.
O eso es lo que pienso yo.

Mi chico es una golosina.
Un día le tuviste; ahora ya no.

28 mar 2011

Soneto correcto

Profesionales del amor las llaman
esos burros que todo lo amalgaman,
que le mezclan a uno carnes con frutas
y se remilgan para decir putas.

Putas es una muy bella palabra,
de aquéllas que hasta un verso descalabra.
Por ello, en virtud de mi gran respeto,
atiendo sólo al correcto soneto.

Y que ello no sirva de precedente
de cara a futuros versos paganos
o mis rimas sacras de no creyente.

De estas líneas me lavo las manos,
tómelo en consideración la gente:
volverán los romances cotidianos.

6 mar 2011

Saint Valentine's Day [por C.N.]


To everyone that I loved in the past, to those people that I can’t forget and I deserve not to be alone on this day, this fucking Valentine’s day. Others are taken and they can enjoy this festivity, but not everybody. Why is life so unfair? I don’t know if my Valentine’s day will be OK, I hope so, but… I need to say this. I love you yet. I love every part of you, I love everything that I loved and I don’t want you to be alone on this day. This is my Valentine’s day gift. It’s so poor, I know, but I can’t make any more…

10 feb 2011

Navidad en Madrid

Y abro la ventana,
y oigo a un coro cantar
que esta noche, Nochebuena,
que mañana, Navidad.

Que paz a los hombres
de buena voluntad.
Que a dormir todo el mundo
o Santa Claus no vendrá.

Pero el regalo más deseado,
el que quiero, el que espero,
es repetir mil veces
aquel beso, el primero.


Ya ha pasado mucho tiempo
y te sigo esperando aquí:
calle Playa de Fuengirola
de Las Rozas de Madrid.

9 feb 2011

Baila

Sube el volumen.
"¿Está esto en off?"
Buscando sintonía...
¡Me encanta esta canción!

Bailando en la calle,
la luz encendida,
que el sol está brillando
¡y esto es vida!

No hables, no pienses,
y ven a bailar.
Baila conmigo.
¿Qué puede salir mal?

Perdámonos en el bosque,
nademos hasta una isla,
que nadie nos moleste.
"¡Tú no estás en lista!"

Agotemos las baterías
y volvamos a empezar.
Que la noche es joven, chico,
¡la tenemos que disfrutar!

8 feb 2011

Movimiento nº. 12 de la sinfonía de tu cuerpo

Yo también sé escribir así,
y guardarme las ganitas que tengo de ti;
manchar el papel con rimas o no
y tener tu recuerdo entre nubes de algodón.

Quiero que me quieras,
que me vuelvas a querer,
que me digas que me vuelva
cuando toque la pared.

Y me acerco, y te alejas,
me marcho y me besas,
pero solo bebes aire,
que la miel es de las abejas.

Yo pienso en ti
y él vibra de dolor:
mi corazoncito sabe
que no hay odio sin amor.

Pero tú entonas tu canción
con voz de medio muerto.
"Movimiento número doce
de la sinfonía de tu cuerpo".

16 ene 2011

El maniquí

Cada palabra que retoza entre las brumas oscuras del alma errante se vierte hirviendo en el estanque de tu belleza y cuartea cruelmente el rostro del que una vez me enamoré. Tú querías ser perfecto para siempre y yo te devolvía a este mundo de tristes realidades; tus fantasías ahogadas por mi razón. Y ahora ya no estás y las palabras de nada sirven, pues cada frase, sílaba, letra emborrona tu recuerdo y mancha, repugnante, mi cuaderno de notas, en el que cada verso te recuerda nostálgico entre garabatos de corazones y nuestros nombres continuamente entrelazados.

Dime, mi amor, si existe forma alguna de que la tinta no se escurra con mis lágrimas y las más bellas rimas con tu nombre y mi sonrisa se derramen inexorables; dime por qué los maniquíes no son personas y, sin embargo, siempre fui el titiritero que te manejaba desde las sombras que sólo la luz cercana procura. Quién podría imaginar que esos mismos hilos eran en realidad tejidos por las Moiras, de sonrisa torcida y mirada mezquina.

El hilo jamás se volvió dorado.