Tócame, aunque sea mentira

[al estilo de Julio Reija]

«Con contacto físico podemos entender

follar o dormir abrazado a alguien»

Marco Antonio (el otro)

«Me muero por un roce».

Me muero por un

               (sin)

ro              ce

                 ro

a la izquierda.

Me muero por sentirnos

[tan próximos,

tan prójimos,]

ar(t)istas del amor.

Esta tor

mente

que me llueve dentro

es

me es

capa

se me

es

capa

me es(tá)

capa

ando

sin rum(b)or

a

s

t

a

que me

des ¡piedad! ce

Porque tu ro

—ah, tu ro—

ce(n)sante

pen(s)ante

me

da la vida

Y tu ro

—ese ro—

C D

ante

me

da muerte.

Breve defensa de la escritura

«Leer es volver a sentarse en una silla que no es tuya,

tomar posesión de un espacio que no es tuyo,

adentrarse en los pensamientos de alguien que no eres tú»

Gema Palacios en Breve defensa de la lectura

La pluma del escritor preña las páginas

de sentimientos,

ideas que germinan en la mente del lector.

Por eso os digo: a mí,

regaladme libros en blanco,

que ya me encargaré yo de llenarlos.

Es mejor así,

tabula rasa,

anticonceptivo intelectual.

Lo repito: quiero libros en blanco,

libres de mierdas, de enfermedades venéreas.

Quiero desvirgar vuestras mentes tiernas.

Mírame, aunque sea mentira

«Hoy la he visto [...]

y me ha mirado... 

¡Hoy creo en Dios!»

Gustavo Adolfo Bécquer

Solías sonreír de aquel modo.
Sonreías por todo con una sonrisa imposible,

con más dientes de los que podría contar

uno     a     uno     a     uno                con mi lengua.

Los ojitos te brillaban de inocencia,

pero yo sabía que no sonreían con tu boca,

que arrastraban la pena lágrima a lágrima.

Y en el sedimento de tu mirada me perdía,

turista ocasional de tus labios

en mi imaginación adole_sciente.

Buscaba tu mirada con la mía

desde el otro extremo del aula,

el patio, el autobús, el metro           ...          Madrid entero.

Pero tú nunca mirabas

—o no como yo habría deseado—,

a pesar de que mis ojos insistían:

«Mírame, aunque sea mentira».

Me gustan los libros cedidos.
Me gustan los libros usados.

Me gusta gastarlos
y que me gasten.
Sentirme dominado.

Me gustan los libros curtidos

en mil lecturas/batallas

, de ésos que no sabes si son aliados o enemigos.

Me gustan los libros manchados

café, tabaco... eso ni sé lo que es

de mis ojos cansados;
cada página, un recuerdo olvidado.

Ante meridiem

—No estoy segura de por qué tuviste que hacer todo aquello.

—No bastaba con matarte. Tenía que hacerte mía.

—Las personas no pueden tener un dueño. No somos animales.

—Oh, pero nos pasamos la vida domesticándonos los unos a los otros. Sufrimos un irrefrenable afán de posesión; hablamos de 'mi novia', 'mis padres'... ¡hasta 'mi peluquero'!

—Y «la maté porque era mía».

—No, no, no. La maté para que fuera mía.

—¿Qué hay del sexo?

—Efímero, como todos los sentimientos.

—¿Por qué devoraste mis ojos?

—Para ver lo que habías vivido.

—¿Por qué devoraste mi lengua?

—Para decir lo que nunca te atreviste.

—¿Por qué devoraste mi corazón?

—Para sentir... Sólo para sentir.

—¿Y qué sientes?

—No siento nada.