The one and only

Mil hormigas me trepan por la espalda

cuando me dices «mi chico»,

cuando tu mano en mi mano,

cuando mi boca en tu boca

aspira el aliento de besos frustrados.

Me maltratas con tu lengua

entre sonrisas lascivas,

gemidos a medias,

púas de pasión.

Bailamos el vals de la rosa herida

por los rincones de nuestro ensueño.

Nunca me abrazas hasta triturarme los huesos,

polvo malogrado de las entrañas de nuestro deseo.

El amor es un monstruo de ojos verdes

que me acecha desde el armario.

El amor es el interior verde

de un sólido opaco.

Te anhelo con razón y sin certezas.

Y tú tan solo me aseveras:

«The one and only».

Sunión

«Place me on Sunium's marbled steep,
where nothing, save the waves and I,

may hear our mutual murmurs sweep;
there, swan-like, let me sing and die»
Lord Byron

Sus rizos refulgen bajo el laurel
mientras tañe una canción infantil.
Los delicados dedos se aferran a la lira
como a las ruinas de la última civilización.

Danza en los confines del tiempo,
Wilde niño,
Apolo Delfos,
efebo prodigioso.

Eres modelo, estatua,
sátiro, ninfa,
esfinge, quimera,
deidad, ensoñación.

Todos los pueblos del Mediterráneo
te rinden pleitesía.
Dedícame una mirada y déjame morir
a los pies del templo de cabo Sunión.

Alas

«Por miedo las plumas

me tuve que tragar»

Óscar Espirita

Voy a dejar que me crezcan las alas

y dejar de tragarme las plumas

y dejaros a todos en tierra.

Voy a dejar que me broten,

que me rasguen la espalda

y adornen con su plumaje

las cicatrices que me pintaron.

Voy a dejar que me crezcan las alas

y echar a volar.

Y ahí os vais a quedar vosotros,

cabrones.

Yo fui un niño de la guerra

Yo fui un niño de la guerra.

Crecimos huérfanos en

chabolas de extrarradio

de los barrios pijos de Madrid.

Yo, como tantos otros,

fui un niño de la guerra

de los afectos

que nuestros padres nunca lucharon

o perdieron.

De niño marica a adolescente maricón

Título de Óscar Espirita y un verso incrustado de Carmen Jodra

Salí de la piscina

y me los quedé mirando:

la piel brillante como plástico

y ni un vello a la vista.

Las risas,

el olor a cloro…

Mi libido infantil,

contramuro,

y la picha empinada.

Salí de la piscina

y me los quedé mirando:

los cuerpos definidos,

el caminito del diablo,

el bañador abultado.

Sonó el silbato y terminó la

cínica contradanza.

Yo aún con las ideas tan poco claras

y la polla dura.

Deseo

Retazos de una tarde con Jaime Gil de Biedma,

Juan Hidalgo, Pedro Almodóvar y Óscar Espirita

Recuerdo cuando era niño

y la calima nos dejaba horas encerrados

en aquella cueva de cal y feldespato.

Perdía los dedos entre la fibra

suave

del deseo infantil

mientras observaba los pasos

de un baile en solitario:

la mirada plateada,

los labios fruncidos,

los músculos en tensión

bajo el traje de lentejuelillas.

Una vocecita verde

musitaba silencios de alcoba

sobre el torrente de

plasma y fructosa;

dulce muchachito con los ojos negros y brillantes

jugando a las incursiones 

más feliz que Príapo

en el palacio de las pollas.

(Sin título)

Tengo una esquirlita bajo la piel,

una rosa
que me estalla en el pecho

cada vez que te pienso.

Tengo un gusano que me recorre las venas,

tu ausencia sonora
paréntesis

entre el bullicio mudo.

De Cadaquès à Figueres i volta à Granat

[èn calatàs]

Nos,

que som els fils

del amor putrefact,

els genis incomprèndis

de Nova Jorc à Madrit.

Nos,

que nunca escoltem èn classe

(nyanyes!)

i nunca aprendim la parla calatàs.

Èn la distança

dels ocèans

nostre

passiò

reviù

i el miembre unic

del teu exèrcit personal

retaguarda les esquenes

de l'ùltim de Figueres

—el misme que và estar èn Cadaquès—.

(I el ruido del mar!)

Nostres militars

seràn enterrats en mort,

pèro la meva tomba parlarà

amb la pluma del poeta:

«Jo guanyè à la vida».

Del miedo

Inspirado en El Ángel, con mención a Clara C. Scribá

y versos incrustados de Josep Maria López-Picó.

Del miedo es tu querer,

tu presencia,

tu sonrisa boba

cuando me miras.

Del miedo es nuestro estar,

no llegar a conocernos

o conocernos en nuestros plurales

sin dejar de ser
sujetos en singular.

Del miedo es tu ausencia.

Del miedo es mi miedo

a que todo esto sea un sueño

llarg i callat,

com l’espectre d’una flama morta.

(Esto una vez tuvo sentido)

«No escuches.

No hables.

No mires».

                                Todo eso

                                              ya no importa.

No sé qué tendrás, Ero,

que haces que mi corazón lata con tal fuerza,

como si fueras el desfibrilador que me hace palpitar

justo antes de mi muerte.

Aforismo

Cuanto más largo el cuchillo,

más profunda la cuchillada.

Ilustración de Carlos Valdivia                  

«Se ha reunido el comité de expertos

y han decidido que se acabó lo nuestro,

y a mí me habría gustado

haber participado en el proceso.

[...]

Se han reunido catorce o quince locas

y han decidido tocarme las pelotas,

y lo están consiguiendo,

me voy a quedar en el intento»

Los Planetas – Reunión en la cumbre

«Con lo que tú me debes voy a hacerme [rico,

que lo que te has llevado me lo tienes [que pagar.

[...]

Y aunque lo que me has quitado me ha [dolido

y que sabías que no tengo nada más,

lo que más me desconcierta y lo que no [puedo explicarme

son las cosas que has tenido que dejar»
Los Planetas – Devuélveme la pasta

Se han reunido tus padres y los míos

y han decidido que mejor no haber parido

a semejantes gilipollas,

menudo par de gilipollas.

Y si me preguntan los que tú ya sabes,

quizá pueda echarme la culpa en primer lugar;

pero aún tienes mi pasta y tienes que pagarme.

«Lo que me debes me lo tienes que pagar».

#2

Si me importaras

lo más mínimo

te dejaría mis

libros de poesía.

#1

Debe de ser difícil salir con un poeta.

Menos mal que sólo sales con un

gilipollas.

Tócame, aunque sea mentira

[al estilo de Julio Reija]

«Con contacto físico podemos entender

follar o dormir abrazado a alguien»

Marco Antonio (el otro)

«Me muero por un roce».

Me muero por un

               (sin)

ro              ce

                 ro

a la izquierda.

Me muero por sentirnos

[tan próximos,

tan prójimos,]

ar(t)istas del amor.

Esta tor

mente

que me llueve dentro

es

me es

capa

se me

es

capa

me es(tá)

capa

ando

sin rum(b)or

a

s

t

a

que me

des ¡piedad! ce

Porque tu ro

—ah, tu ro—

ce(n)sante

pen(s)ante

me

da la vida

Y tu ro

—ese ro—

C D

ante

me

da muerte.

Breve defensa de la escritura

«Leer es volver a sentarse en una silla que no es tuya,

tomar posesión de un espacio que no es tuyo,

adentrarse en los pensamientos de alguien que no eres tú»

Gema Palacios en Breve defensa de la lectura

La pluma del escritor preña las páginas

de sentimientos,

ideas que germinan en la mente del lector.

Por eso os digo: a mí,

regaladme libros en blanco,

que ya me encargaré yo de llenarlos.

Es mejor así,

tabula rasa,

anticonceptivo intelectual.

Lo repito: quiero libros en blanco,

libres de mierdas, de enfermedades venéreas.

Quiero desvirgar vuestras mentes tiernas.

Mírame, aunque sea mentira

«Hoy la he visto [...]

y me ha mirado... 

¡Hoy creo en Dios!»

Gustavo Adolfo Bécquer

Solías sonreír de aquel modo.
Sonreías por todo con una sonrisa imposible,

con más dientes de los que podría contar

uno     a     uno     a     uno                con mi lengua.

Los ojitos te brillaban de inocencia,

pero yo sabía que no sonreían con tu boca,

que arrastraban la pena lágrima a lágrima.

Y en el sedimento de tu mirada me perdía,

turista ocasional de tus labios

en mi imaginación adole_sciente.

Buscaba tu mirada con la mía

desde el otro extremo del aula,

el patio, el autobús, el metro           ...          Madrid entero.

Pero tú nunca mirabas

—o no como yo habría deseado—,

a pesar de que mis ojos insistían:

«Mírame, aunque sea mentira».

Me gustan los libros cedidos.
Me gustan los libros usados.

Me gusta gastarlos
y que me gasten.
Sentirme dominado.

Me gustan los libros curtidos

en mil lecturas/batallas

, de ésos que no sabes si son aliados o enemigos.

Me gustan los libros manchados

café, tabaco... eso ni sé lo que es

de mis ojos cansados;
cada página, un recuerdo olvidado.

Ante meridiem

—No estoy segura de por qué tuviste que hacer todo aquello.

—No bastaba con matarte. Tenía que hacerte mía.

—Las personas no pueden tener un dueño. No somos animales.

—Oh, pero nos pasamos la vida domesticándonos los unos a los otros. Sufrimos un irrefrenable afán de posesión; hablamos de 'mi novia', 'mis padres'... ¡hasta 'mi peluquero'!

—Y «la maté porque era mía».

—No, no, no. La maté para que fuera mía.

—¿Qué hay del sexo?

—Efímero, como todos los sentimientos.

—¿Por qué devoraste mis ojos?

—Para ver lo que habías vivido.

—¿Por qué devoraste mi lengua?

—Para decir lo que nunca te atreviste.

—¿Por qué devoraste mi corazón?

—Para sentir... Sólo para sentir.

—¿Y qué sientes?

—No siento nada.